Como las ratas seguían al flautista del cuento
así hicimos nosotros, seguir su rastro

Aturdidos por el estruendo de los himnos

Enredados en el vuelo de las banderas

Atontados por el olor a victoria

Cegados por un sol, su sol

Y tan absortos estábamos, que no nos dimos cuenta
de que, con cada paso, nuestra piel se iba secando hasta hacerse cuero
de que se evaporaba nuestra sangre y se volvía pastosa en nuestras venas
de que nos estábamos convirtiendo en horribles momias
estatuas petrificadas de mirada fija
incapaces de girar el cuello y descubrir que existía otro mundo

El mundo de los derrotados

De los que vivían bajo el peso de un orden que no era el suyo

De los que tenían que hablar en secreto

De los que morían por gritar demasiado

De los que soportaban, humillados, el sol en sus espaldas

De los que luchaban para mostrarnos
que ese sol no era el sol
solo un burdo espejismo